Ach, was frommt das Wehen, Sprossen,
In der schönen Frühlingszeit;
Ist des Liedes Born verschlossen
Und der Seele Freudigkeit,
Die erste Blüte bringt den Sprossen
Und den Frühling in die Zeit.
Gib den alten Frieden wieder,
In der Brust den Sonnenschein,
Gib die Laute mir und Lieder,
Dann lass blühen oder schnein,
Selbst weck ich den Lenz mir wieder,
Sollt' es auch der letzte sein.